Stratégie de contenus vidéo.

Quand je présente Missia, neuf fois sur dix la première réaction des gens c'est « ah non, pas de caméra chez ma mère, jamais. » Et dans la même conversation, ils me parlent du médaillon qu'ils ont fini par lui faire porter. Comme si l'un était la solution douce et l'autre la solution violente. C'est exactement l'inverse. Un médaillon, à quoi ça sert ? À appuyer sur un bouton quand on est tombé. Première question : à quoi ça sert si on s'est cogné la tête et qu'on est inconscient ? Réponse : à rien. Deuxième question : combien de seniors portent réellement leur médaillon en permanence ? Réponse : la nuit, sous la douche, dans le jardin, quasiment personne. Le médaillon, c'est une protection qui ne marche que si on est conscient ET qu'on a pensé à le porter ET qu'on est joignable. Quand on regarde sérieusement la chaîne, c'est une fausse sécurité. Maintenant, la caméra. Le mot fait peur. C'est normal, parce qu'on confond deux choses très différentes : une caméra qui filme et envoie l'image quelque part, et une caméra qui regarde mais ne transmet rien. Dans le boîtier Missia, il y a une intelligence artificielle qui tourne directement à l'intérieur. L'image existe pendant une fraction de seconde, elle est analysée sur place, et puis elle est effacée. Elle ne part pas dans le cloud, elle ne part pas chez nous, elle ne part nulle part. Ce qui sort, c'est une donnée textuelle. « La personne s'est levée à 7h32. » « Elle a pris son petit déjeuner. » « Elle a peu bougé entre 14 et 16h. » Vous comparez ça à un aide-soignant qui passe trois fois par semaine, qui ouvre l'armoire à pharmacie, qui voit l'état du frigo, qui croise votre mère en chemise de nuit ? La caméra qui n'enregistre rien, c'est paradoxalement la solution la plus discrète qu'on puisse imaginer. Le vrai débat sur la vie privée, ce n'est pas « est-ce qu'il y a un objectif qui pointe vers le salon ? ». Le vrai débat, c'est : « où va l'image ? ». Et la réponse honnête, pour Missia, c'est : nulle part.

Vous avez sans doute déjà vu une campagne de la Sécurité routière. Les morts évités, les ralentissements, les contrôles d'alcoolémie. C'est devenu un sujet national, traité chaque été, chaque hiver. Maintenant, regardez les chutes des personnes âgées. 20 000 morts par an en France. Soit une toutes les 26 minutes. C'est plus que les accidents de la route, qui sont autour de 3 000. C'est six fois plus. Et pourtant, vous n'avez jamais vu un spot télé là-dessus. Vous n'avez jamais vu un ministre en parler à 20 heures. C'est devenu de la routine. Ce qui est encore plus dingue, c'est que ça augmente. Plus 18 % de décès en cinq ans. Plus 20 % d'hospitalisations. Une personne sur trois après 65 ans chute au moins une fois par an. Une sur deux après 80 ans. Et la réponse de la société, c'est à peu près : « on va mettre des barres d'appui dans la salle de bain. » Le problème, c'est qu'on traite la chute comme un événement. Un accident. Quelque chose qui arrive soudainement et contre lequel on essaie de protéger physiquement la personne. Tapis antidérapants, barres d'appui, déambulateur. Sauf que la chute n'est presque jamais soudaine. Demandez à un gériatre. Il vous dira que dans les semaines qui précèdent, il y a eu une marche qui s'est dégradée, des repas qui se sont raccourcis, un sommeil qui s'est fragmenté, des sorties qui se sont espacées. Le corps envoie des alertes. Personne ne les voit, parce que ces signaux passent en dessous du radar d'une visite hebdomadaire. C'est ça, le vrai sujet. Pas comment amortir la chute. Comment voir qu'elle est en train d'arriver, des semaines avant. Et là, on a les outils. On sait analyser ces signaux en continu. On sait alerter avant le drame. On le fait depuis trois ans. Le retard, ce n'est pas un retard technologique. C'est un retard de regard.

En France, il y a 9 millions d'aidants familiaux. Neuf millions. C'est plus que le nombre de cadres dans le pays. C'est plus que tous les enseignants et tous les soignants réunis. Et c'est invisible. Ces gens, ce sont vos collègues, vos voisins, votre belle-sœur. Ce sont les enfants de 50 ans qui appellent leur mère trois fois par jour pour vérifier qu'elle a pris ses cachets. Ce sont les conjoints de 75 ans qui s'occupent d'un partenaire qui décline plus vite qu'eux. 61 % travaillent en parallèle. Un quart y consacre plus de 20 heures par semaine, en plus du boulot. Et un sur deux, aujourd'hui, présente des symptômes d'épuisement. Quand on parle d'aidants, les gens répondent « oui, c'est dur ». Comme si c'était une évidence triste, une fatalité. Personne ne pose la vraie question, qui est : qu'est-ce qui les épuise, exactement ? Ce n'est pas le fait d'aider. Aider quelqu'un qu'on aime, ce n'est pas ça qui détruit. Ce qui détruit, c'est de ne pas savoir. C'est de se demander 80 fois par jour si votre mère est tombée. C'est de regarder votre téléphone toutes les heures pour voir s'il y a eu un appel. C'est de ne pas réussir à dormir parce qu'à 3h du matin vous vous demandez si elle a fermé le gaz. C'est de prendre la voiture un dimanche soir pour faire 200 kilomètres parce que vous l'avez eue au téléphone et que sa voix était bizarre. C'est ça qui détruit les aidants. La charge mentale du « je ne sais pas ». Le jour où vous avez une visibilité claire sur ce qui se passe quand vous n'êtes pas là — pas une vidéo en continu, juste l'info qu'elle s'est levée, qu'elle a mangé, qu'elle bouge normalement — ce poids tombe. Vous redevenez un enfant qui aime, pas un agent de surveillance distant qui paye en sommeil. On a 9 millions de personnes qui en silence se rendent malades. On peut s'occuper d'elles aussi.